IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Triturados, tus instantes de eternidad,
arrinconados, ante la fe de tus plegarias,
esperanzas, por luz la pena irradias,
sobre un suelo de raíces y efimeridad,
surgen, de entre la sombra y la comodidad,
frutos blancos de carnes agrias,
se alimentan, en el entierro de los días,
desgarran, almas de añeja edad,
permiten, mis años de trémulo ardor,
predecir figuras de energía muerta,
me anclo al alba, omitiendo mi propio dolor,
dejo que las nubes, impuras me partan,
transformando al sol en hueco,
umbral de sueño, para atravesar la puerta.
arrinconados, ante la fe de tus plegarias,
esperanzas, por luz la pena irradias,
sobre un suelo de raíces y efimeridad,
surgen, de entre la sombra y la comodidad,
frutos blancos de carnes agrias,
se alimentan, en el entierro de los días,
desgarran, almas de añeja edad,
permiten, mis años de trémulo ardor,
predecir figuras de energía muerta,
me anclo al alba, omitiendo mi propio dolor,
dejo que las nubes, impuras me partan,
transformando al sol en hueco,
umbral de sueño, para atravesar la puerta.